Y llega un día, cuándo estás tumbado en el suelo protegiéndote los órganos vitales, que te dan el gratuito, ése que no hacía falta. Porque crees que donde más dolía no iba a ser, y lo más vulnerable, queda al descubierto, lo que quedaba de la confianza inocente. Y es justo ahí donde llega, agresivo, sin piedad, destructor.
Mi toalla, cerca, para tirarla al ring. Blanca, limpia porque no se puede pelear si es demasiado sangriento. Siempre guardo una lavada recién.
Esta vez, por el frío, me servirá de arrullo, acurrucada, sin soltarla...para tener algo donde agarrarme cuando aún aturdida, intuya que tal vez sirviera para secarte la cara y decir bajito...y yo también.
Ése es el penúltimo izquierdazo (bien dado, era fácil).
Las espuelas, casi siempre con púas, (por los porsiacasos, por si era indómita y salvaje, o peor...no te vayas a creer especial, que las botas las llevo yo desde hace años...). No había espuelas redondas y suaves para mí, no quedaban.
Una vez desmontada, cuando llevas el vientre sangrando por no obedecer, ko, rendida...el golpe gratis.  Para que el orgullo de todo lo anterior se vaya a la mierda y sepas que lo que queda es guardar ese trapo que resguardas. Que es tuyo y no depende de nadie que se mantenga limpio, sólo de mí, por eso no lo suelto.
Metáforas de boxeo y caballos, a los que, fuera ya de circulación, les queda la toalla con la que no se rindieron.

http://www.abc.es/agencias/noticia.asp?noticia=1205985&fb_source=message

Hoy ha muerto la perra de mi amiga, se llamaba Chica. No era un nombre rebuscado, salió gritándole que no se comiera el sillón de mirar por la ventana en los días de invierno, chica, chica, chicaaaa...que te rompo la crisma! cogiéndola en brazos, y acurrucándola...a las dos les daba igual el nombre. Porque el sillón es su intento de hogar, y aprendió a hacer cocido, y colchas de patchwork, que yo no sé ingles, pero se cose con retales. Para las camas de los hijos de él. Ella, que llevó un empresa ajena adelante, sola y con todos de través. Que por la noche era tan buena camarera que no quiso cama para dos. Y cuando la tuvo, vino Chica, para hacerle aprender que...también podía. Viven las dos en un pueblo pequeño, en la costa. Por el espacio y para mostrarse. Y por el mar, claro. Las dos tienen (aún es difícil conjugar los tiempos verbales separados) la presencia sencilla y el alma sofisticada. Y el luto de mi amiga será entre agua, libros, silencio y sillón para el frío del verano. Mañana cocinará un festín, con una ración de más.

Hay algo que me despierta todos los años por estas fechas, desde pequeña. Nunca sé cuando va a pasar, aunque perciba que se acerca la noche del suceso esperado. Es el sonido del primer grillo. Rasca sus patas solo. Solo no, que yo me levanto, y le acompaño un rato. Y le doy las gracias por el comienzo del verano. Luego, él, que es el primero, parece que anima a los demás, y forman banda de concierto en las noches que vendrán. Concierto con el que yo me duermo. Pero al primero, le doy la bienvenida despierta y agradecida.

Porque al fin y al cabo, las llaves se guardan para abrir...y fuí puliendo la mía para dártela y no hacer copia.



No guru, no method, no teacher,
Just you and I and nature

Para los que no tenemos fácil la palabra, poner un plato delante, a medias entre el pecho y el vientre, es un ritual antiguo.
Es un ofrecimiento...alma de azafrán, cuerpo de curry.
Ella puso la música mientras yo guardaba, íntimo.



Pasar la vida para esa sonrisa entre trajes.

Por qué a veces parece que el conocimiento sólo sirve para descreerse?
Me gustan las sonrisas de los que saben, y por eso mismo, eligieron utilizarla. Para seguir creyendo...para hacer.

Atrápame la risa, es en la mitad de la comisura.
Donde no la toco con las yemas de los dedos por si se me rompe la piel, no vaya a inundar todo de arena.

Eres el apocalipsis now de mañana.

Dijo su nombre,
y ella aprendió a llover.

Se cogió de mis dedos, pensando que así, la situación era más segura. Tragué agua de los ojos hacia dentro y me senté.
Necesitas las dos, tus manos. Si te caes con una, te romperás los dientes. Te darás cuenta de que lo que ahora es un ancla, habrá sido un lastre. Ve, busca la manera. Ando, estoy...no llega a un segundo detrás de tí. Puedes pensar lo que es un segundo?..ya, no más. Eso es.
Sí...vamos.
No me necesitó.
Lo consiguió. Y mi humildad, en ese momento, no valía ni para tacos de escopeta. El orgullo callado anegaba la tierra.
Porque sonriendo, me miro a los ojos...conmigo. Con los puños en alto.

Hoy, por primera vez, he deseado a una mujer.
Unos segundos, de forma ferviente y arrasadora.




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Para Billy, otra vez.

De cuando un rectángulo compartido ayuda a envejecer.

O ejercicios de engañoso olvido para que un número vuelva a oler a único.

Entre todos la mataron...y ella sola se murió.

Ayer cumplí años.

Y a mi manera, conmigo, lo celebré viendo bajar la marea.

Se me salió el alma fuera, por los días sin nombre. Entonces mejor el silencio casi, porque es más fina que el papel de fumar. Y aunque haga viento hoy, los agujeros de la saliva no llegarían a secarse a tiempo.

Pequeña y morena, de ojos claros. Los rizos de su pelo sólo se definen fuera del agua, enredada en levantes, ponientes, lebeches...todos los vientos de su mar en cadencias de caderas a la par.

Viviendo tranquila entre posidonias nuevas, generando cimientos más allá de las zonas costeras, donde ya estaba todo hecho y descubrimos que podía ser...otra cosa. La nuestra.

No irá al colegio, ni habrá que comprarle ropa, no aprenderá más oficio que encontrar sitios frescos en verano, le ayudarán los pulpos...y subir cerca de la superficie en invierno, por el calorcito del sol, salió friolera.

Nunca la veréis, y no importa, ella pasea orgullosa, de vez en cuando, su pelo rizado cuando le apetece cogerse de la mano de quien sabe de su existencia.

Si le basta a ella, nos basta a nosotros. Y viceversa.

Mar adentro.

Si un día la suponéis, sed respetuosos, por favor.

No preguntéis su nombre. No fue necesario registro.

A ella le da igual.

De cuando digo las cosas a destiempo, y los sueños que no tengo son deseos andando calles, de las que nunca recuerdo el nombre. Tal vez para pisarlas todas.

Por el ancho mundo,estrecho el paso. De la cintura.

La mía, en una mano.

A veces, todos los días, la vida es morirse en las yemas de unos dedos.