Porque tú tenías gafas de sol y yo botas con hebillas.

Y un billar, y camisa negra, y paredes sin grafittis, y arenas de todas las playas del mundo, y mis ejercicios de cartas náuticas en una cerveza, con mesa de mármol, y libros a medias, y cosas al beneficio del ventero, y los miércoles es suave, y la vida es larga y corta y entreverada, y ayer me preguntaron por qué utilizaba tanto la Y.

Porque es una conjunción copulativa, y es que sí. Aunque a veces sea i.

Donde estaba escrito que nada era para siempre?

Por doquier, salvo en la memoria mía, olvidadiza que contrató la única que quería pagar.

Las casas de campo tienen leña en verano.

A veces por necesidad, para las chuletas.

Otras porque hay sitio.

Siempre para arder. Tarde o temprano.

Un colchón en el suelo.

Un vino.

La vida, el amor y la muerte.

Y sobran cinco.

Pero no la luz y un par de colores.

Para Billy, por la flor arropada en su chaqueta de bruma.

Robo consentido. Bella concesión en usufructo.
De qué voy a llevarme yo las cosas de su sitio?

Ahora que me traen en coche a casa, y no tengo casi oportunidad de conducir por la noche, con lo que a mí me gusta...(es lo que tiene perder la credibilidad, en la chapa, de una vez y al desgüace)...los dedos echan de menos el volante cuando no hay más luces que las artificiales.
Y lo único que pienso al mirar por la ventana cerrada, es que tú me dejarías. Que sólo tú sabes que si cojo las llaves, es por que la abrirías para que el viento me revolviera el pelo sin despeinarte. En silencio. Sólo la música.